Han vuelto...
Nueva charla antológica de Rafi y Fali.
Genios
5 meses...
La rutina mecánica de cada día apenas nos permite echarnos a un lado para ver el transcurrir de la vida. Vamos tan deprisa en este tren que las personas, los hechos, las realidades, van salpicándonos de un modo fugaz sin permitírsenos disfrutar completamente de todo lo que hacemos y sentimos.
Con esta rapidez, sin apenas abrir los ojos, nos damos cuenta que Jacobo ya ha cumplido 5 meses…
Ese proyecto de persona que llegó un día a casa ya es el dueño y señor de todo esto. Su mirada desconfiada dio paso a la mirada más limpia que haya podido ver jamás. Su fragilidad se ha tornado en la fortaleza de dos piernas que ya empiezan a empujar solicitando su espacio. Su dependencia absoluta va dando paso a un genio (muy familiar…) en el que las cosas las quiero “ahora y ya”. Su silencio se rompe con los primeros proyectos de palabras. Su seriedad adormecida va transformándose en sonrisa agradecida. Su quietud ahora es juego. Su vida se traduce a nosotros. Nuestra vida, es él.
A veces nos ahogamos al pensar que el día de hoy, ya no lo volveremos a vivir jamás. Su ternura, su genio, su risa, su llanto, su hambre, su sueño… mañana serán distintos a los de hoy, y su mirada será otra y sus juegos serán otros. Cada día es único e irrepetible.
Esa quizás sea la mayor amargura de ser padres. Verlos crecer. Ver que cada vez será más libre e independientes, que cada vez se molesten más por nuestras cosas, que empecemos a no saberlo comprender, que le intentemos imponer unas reglas que vayan en contra de su voluntad. Por mi… que se quedara siempre así. Con su despertar mágico, con su sonrisa cuando entramos por la puerta, con su respiración entrecortada mientras duerme, con su despertar a media noche en busca del chupete, con su ansia por coger el biberón y llevárselo a la boca, con su silencio curioso cuando papá y mamá hablan y que parece que va a empezar a opinar, con todas y cada una de sus cosas que lo hacen a él único.
5 meses de Jacobo. 5 meses de padres. Lo podremos hacer mejor, sin duda, se nos podrá criticar determinadas cosas, cierto. Pero lo que nadie nos podrá poner en duda es que va nuestro corazón en cada cosa que hacemos por él.
Sus energías son las que nos roba cada día…
Sigue así mi vida.
Más allá de la Vida (Clint Eastwood) - Biutiful (Alejandro González Iñárritu)
La semana pasada me explayé cinematográficamente hablando y tuve el honor inusual de ir dos veces al cine. Cosas de la vida, y cosas mías. A pesar de que la cartelera ofrecía varias alternativas me decidí por las dos que entendía más imprescindibles. Entre semana y en primer lugar Más allá de la vida, y de cara al fin de semana Biutiful. Dos películas opuestas pero con una carga negativa en común: la muerte y el dolor.
Más allá de la vida no pasará a la historia como una película de culto. Ni tan si quiera la pondría en ese altar cinéfilo reservado a obras de arte. Clint Eastwood dejó una imborrable huella en mi paladar cinéfilo con Invictus y dudo que se vuelva a acercar a ese nivel. La temática no es mala, la idea es interesante, la interpretación es brillante, pero el resultado se queda corto. Desconozco donde puede estar el error, pero uno sale de la sala con una sensación fría, insípida, mortecina (¿a posta?).
La muerte como sensación desde tres puntos de vista que desembocan en una misma realidad es el eje central de la película. Por un lado la traumática experiencia de Marie Lelay (interesantísima y guapísima Cécile de France), una afamada periodista francesa de vacaciones en el Pacífico que regresa a la vida después de unos segundos en el más allá. De otro, el ingenuo Marcus (prodigioso papel infantil de George McLaren), un niño londinense que pierde trágicamente a su hermano gemelo y se empeña en encontrar el porqué de su fallecimiento. Y finalmente George (grande Matt Damon) un joven con poderes paranormales que es capaz de comunicarse con los muertos en el más allá.
Los tres personajes rebuscan a lo largo de la cinta respuestas incontestables sobre la muerte, para converger finalmente en un mismo punto en común.
Insisto. Una cinta técnicamente intachable, con mil y un detalles cinematográficos para el buen ojo crítico (como las escenas en la cocina de George), con una interpretación global más que interesante, pero carente de ese último hervor que hace de una película normal (incluso en ocasiones televisiva) a una obra de arte.
Biutiful es un puñetazo en el estómago. Incómoda, sin aliento, patética, humillante, pesada. A pesar de no ser santo de mi devoción debo rendir pleitesía al oscarizado y nominado nuevamente Javier Bardén. La vida que le regala al papel de Uxbal es superlativa, exageradamente buena. El hecho de que esté entre los nominados al Óscar al Mejor Actor en una película de habla no inglesa dice mucho de su logro.
Alejandro González Iñárritu (Babel) nos acerca esta vez a la Barcelona más cosmopolita posible. A la más parecida a Los Ángeles o Tokio, a esa gran urbe con más luces que sombras, con más que callar que sacar a relucir. A la Barcelona donde vive Uxbal, un enfermo de cáncer a cargo de sus hijos sin un medio de vida claro ni preciso, donde malvive y sobrevive a base de proporcionar trabajo de mala muerte a inmigrantes indocumentados. Uxbal es un hombre de sangre caliente, de sangre en las venas, con corazón y con sentimientos, pero sin vida, y sin tiempo para vivirla por su inesperada enfermedad terminal.
La supervivencia en la Barcelona más lúgubre y oscura, la inmigración, el dolor, el amor, lo vil del ser humano, son los ejes en los que se enmarca esta genial y única obra del González Iñárritu, un director llamado a hacer (ya lo está haciendo) grandes cosas en el mundo del celuloide.
Que empiece el espectáculo
Éste próximo sábado comienza una nueva edición del torneo de rugby con más sabor, prestigio y nobleza del hemisferio norte, el SEIS NACIONES. La verdad es que estuve cerca de asistir a uno de los partidos de esta edición en directo, pero el estado de mis cuentas bancarias hizo desistir de un plumazo las ilusiones y sueños de poder cantar el himno irlandés en Roma, que lujazo...
De todos modos, ya lo tengo todo listo en mi pequeño universo rugbístico. Un par de Guinness en el frigorífico, la pinta en la despensa, los frutos secos en el armario, el polo irlandés en el ropero, el Canal+Deporte pagado, mi sofa, el mando a distancia, mi niña, mi niño...
Sólo falta que el señor colegiado de comienzo a esto.
A gozar...
P.D. Este año se lo vuelven a llevar los galos. Maldita sea
Nessun Dorma
Os entrego hoy una joya de la música, se trata de una aria del acto final de la ópera de Puccini Turandot, ambientada en la antigua China donde las tramas palaciegas y amorosas desatan toda la fuerza del genial compositor toscano.
Os dejo una versión del inimitable Pavarotti.
Disfrutren
Balada Triste de Trompeta (Álex de la Iglesia)
Para el aficionado al cine es de agradecer que haya genios que se salgan de la cotidianeidad y de la rutina escénica. El cine español cae demasiadas veces en el esquema repetitivo de director novel, drama social juvenil, reparto televisivo… fracaso seguro. El cine español debería ser más selectivo y elitista. De nada sirven ayudas ministeriales para fomentar un cine absurdo carente de valor cinematográfico. Después vienen las quejas a las salas vacías sin detenernos a mirar que lo vacío realmente es lo que se proyecta. El aficionado español es cada vez más exigente y culto. Los días de Paco Martínez Soria y Fernando Esteso donde la gracia es la teta y la chica mona quedaron atrás gracias a Dios.
Uno de esos genios del cine español, y porque no, mundial, bien puede ser Alex de la Iglesia, director de la Academia del Cine que es capaz tanto de rodar obras maestras como El Día de la Bestia (1995) como de tender una mano a las asociaciones de internautas para frenar el cierre de páginas webs de descarga. Quizás ésa sea su estrella, que los aficionados pagamos por ver sus obras de arte mientras que para tragarse una dramacito de la señora Sinde, lo mejor es darle al click del emule para verla en casa mientras se habla de la cotidianeidad de la vida.
Balada Triste de Trompeta es una joya. Así se debería de reflejar en los próximos Goya repartiendo a diestro y siniestro premios para esta cinta diferente y única.
La película no es más que la realidad de las dos España. De esa España que no levanta cabeza, ni la levantará, desde que el odio y la amargura tatuara un país con una guerra para el resto de su historia. Dos España, dos sentimientos, dos necesidades. Dos España que han montado un circo para ser el hazmerreir de todos. Una la Derecha, el Payaso Tonto, interpretada por Antonio de la Torre (es un actor para dedicarle a él solo un post de este blog). Él es el guapo, el mejor, el que lo sabe todo, el que todo lo arregla por cojones y el que tiene la última voz. Otra la Izquierda, el Payaso Triste, encarnado por un genial Carlos Areces (suena a Goya) que es el que está hasta los mismos de la otra España, de ser el feo, el pobre, el triste, el que siempre va a tener que pagar los platos rotos. Las dos Españas están enamoradas de la misma mujer, Natalia (Carolina Bang), España, que es la que sale perdiendo finalmente por las desgracias y lucha de uno y otro por ella. Significativa escena final en el camión policial donde tanto uno como otro ríen y lloran por el revés de quedarse sin ella. De lo mejor de la cinta.
El patetismo que envuelve el mundo del cine, esa tristeza por hacer reír a los demás, esa amargura del payaso… todo está en relación con una Guerra que no sirvió de nada sino para la burla entre los propios españoles. Interesante el tono gris en la que está rodada toda la cinta, haciendo mayor hincapié en lo gris del pasado, del presente y del futuro.
El tarantinesco inicio de la cinta es de lo mejor de la obra. El diálogo del capitán republicano (Fernando Guillén Cuervo) con los payasos al irrumpir en el cine, junto con lo grotesco de la escena (payasos armados) más el ingrediente de la violencia en el asalto a la Iglesia, hacen que el pequeño papel de Santiago Segura justifique el precio y el esfuerzo por comprar la entrada.
Realmente es una película que merece la pena ver y reflexionar. Una película diferente desde los propios créditos (historia viva de España) hasta el final de la misma.
Además de ser una de las grandes candidatas a los Goya es un alegato en defensa del buen cine español.
Ya viene...
Bien saben mis sentimientos que "esto de las cofradías" va perdiendo poder a la hora del desarrollo de mi vida. Lo que en tiempos pasados eran alfa y omega de mi día a día, en cierto modo de manera obsesiva, va tornando a exilir a cuentagotas (de cera, en candelero el día después de la salida) para mi paladar.
Mi estómago ya no lo soporta todo y más si tienen mala digestión. Ahora busco ratitos, momentos, necesidades. Imagino que será otra estación del Via+Crucis del cofrade frustrado.
Las nuevas tecnologías permíten un acceso rápido y eficaz para sofocar las dudas y curiosidades informativas, y es aquí donde encuentro en este maravilloso abanico de internet, un momento de lo que pueden marcar con la exactitud y plenitud un "momento cofrade" por excelencia.
Podríamos analizar la imagen, corrijo, la perfección del momento, analizando la perfecta luz del día, la estrechez de la calle (reitero mi idea que Sevilla es el mejor escenario para esta obra llamada Semana Santa), el exquisito paso de palio de la Candelaria, los pétalos, la música... y la saeta, de esas personalísimas de Alex Ortíz que, aunque no soy aficionado al cante saetero (las detesto), son capaces de anudar los hilos más profundos de nuestros sentimientos.
Disfriten y juzguen por sí mismos.
Si esto no es el cielo... poco le falta
Votaciones TRY OF THE YEAR 2010
Acaba el año rugbístico 2010 y como manda la tradición la IRB realiza la votación para determinar el TRY OF THE YEAR, o lo que es lo mismo, el Ensayo del Año.
A continuación os propongo un buen rato de rugby con la selección de los 18 ensayos nominados al galardón.
Disfruten
1 Shane Williams (Gales) http://www.youtube.com/watch?v=FGvYjdMtaDY
2 Ben Foden (Inglaterra) http://www.youtube.com/watch?v=w6RN4l8bJ6U
3 Shane Williams (Gales) http://www.youtube.com/watch?v=YNzdB-LsjNc&feature=channel
4 Daniel Cartes (Nueva Zelanda) http://www.youtube.com/watch?v=SG476RMwsMc
5 Felipe Contepomi (Argentina) http://www.youtube.com/watch?v=vfwWgrWNpPY&feature=player_embedded
6 Gonzalo Tiesi (Argentina) http://www.youtube.com/watch?v=pLKaygd28t0&feature=player_embedded
7 Mils Muliaina (Nueva Zelanda) http://www.youtube.com/watch?v=KfmdoBM4Vqo&feature=player_embedded
8 Israel Dagg (Nueva Zelanda) http://www.youtube.com/watch?v=YnepC1dRV_c&feature=player_embedded
9 James O´Connor (Australia) http://www.youtube.com/watch?v=egyZTJoBmGg&feature=player_embedded
10 Danielle Waterman (Inglaterra) http://www.youtube.com/watch?v=mET_dQA4_Wc&feature=player_embedded
11 Cobie Jane Morgan (Australia) http://www.youtube.com/watch?v=rKTrxual5V8&feature=player_embedded
12 Huriana Manuel (Nueva Zelanda) http://www.youtube.com/watch?v=xI8eLN3p-ko&feature=player_embedded
13 Chrysander Botha (Namibia) http://www.youtube.com/watch?v=TGWrGCmbyYU&feature=player_embedded
14 Nikola Matawalu (Fidji) http://www.youtube.com/watch?v=V_2w1OBp4qw&feature=player_embedded
15 Juan José Inhoff (Argentina) http://www.youtube.com/watch?v=ivt1bds-OrU&feature=player_embedded
16 Chris Ashton (Inglaterra) http://www.youtube.com/watch?v=4w9WPW9ULto&feature=player_embedded
17 James Hook (Gales) http://www.youtube.com/watch?v=Tf3CJapqP7A&feature=player_embedded
18 Adam Ashley-Cooper (Australia) http://www.youtube.com/watch?v=1yAmoNt3yvE&feature=player_embedded
Feliz Navidad
La familia Rodríguez López os desea una sincera Feliz Navidad y un próspero 2011 lleno de felicidad, paz, salud y amor.
Muchos besos para todos
Mi pequeño All Blacks
La verdad es que no es por falta de ganas, ni de ideas, ni de historias que ya nos va regalando el pequeño en su día a día. Pero lo cierto es que cada vez se hace más y más difícil el buscar un hueco a lo largo del día para sentarse frente al ordenador y poder dar rienda suelta a las palabras.
Pero desde hace ya algunas semanas vengo arrastrando la obligación moral de dedicar unas palabras a una persona que ha sabido ganarnos para siempre con el más especial de todos los detalles que han tenido con el pequeño príncipe de mi vida.
No se trata del valor económico en si del regalo, ni la necesidad que se tenga del mismo, ni lo útil que sea, se trata del DETALLE con mayúsculas de pensar en traer desde Francia la más pequeñas de las equipaciones de rugby para el más pequeño de nuestra familia.
Germaine, no te puedes imaginar lo que supuso para mí abrir ese regalo y ver la equipación negra de los All Blacks para Jacobo. Ni idea. Me sorprende cómo una persona tan lejana a mí, a mi mujer y a mi niño pueda sobresaltarme tanto con un simple regalo. Puedo afirmar que jamás le volverán a regalar a Jacobo algo más especial. Pero si me sorprendió la equipación, más me sorprendió que nos tuvieras en mente desde que decidiste visitar a tu familia de Huelva, que le encargaras a tu hijo de Toulouse que buscara la equipación, que mostraras ilusión por regalarle este pequeño trozo de tela negra al menos conocido de los hijos de tu ’tía Manoli’ de Huelva. Ese gesto ha provocado que para nosotros te hayas hecho un hueco en nuestro corazón.
Haré todo lo posible para que cuando Jacobo sea mayor mi madre le hable de ti y le cuente tus historias, para que así siempre formes parte de su vida y tu recuerdo perdure en esta tu pequeña ciudad de adopción.
Un millón de gracias Germaine, un millón de besos de parte pequeño Jacobo.
El Tsunami IACOBUS
Ya va camino de dos meses desde que el tsunami IACOBUS asolara la acomodada rutina en la que se había instalado nuestras vidas. Ya casi dos meses de esta nueva etapa vital en la que dejamos de ser hijos para ser padres, en la que las costumbres, las necesidades y los hábitos se entierran definitivamente en el cajón de la eterna y deseada melancolía.
Ya casi dos meses de ese turbulento día de hospital, de sufrimientos, de nervios, de dudas, de cansancio… hasta que la enfermera puso en mis brazos al trocito de vida hecho de nuestra vida. Jamás podré olvidar ese extraño cuerpecito de mirada cotilla y dedos diminutos que buscaban agarrarse con fuerza a la vida que le espera por delante.
Estamos a las puertas de estos dos meses de alerta infinita a la espera de un llanto que no arranca o de un despertar a deshora. Dos meses ya del máximo regalo que un bebé puede esperar de sus padres: ellos mismos dedicados en cuerpo y alma a ver como va creciendo día a día.
Con su nacimiento no solo se inició su vida, ya que del mismo modo comenzó la nuestra. Atrás queda una vida para empezar otra. Todo lo hecho no sirve de nada, ya que desde el mismo instante del primer llanto, sabes que el resto de tus días tu mente y tu corazón va a estar ocupado en marcar el buen camino a ese pequeño de mirada desconfiada. Piensas que una pareja se puede romper, pero un hijo, un bebé, es eterno.
Los primeros días fuera del hospital fueron caóticos, resultado de la suma de inmadurez, poca paciencia, falta de costumbre y analfabetismo pueril en estado puro. Sales del hospital con un pequeño cuerpo al que debes de alimentar, de asear, de amar… y no sabes por donde empezar. Lo que un día crees que haces bien, al día siguiente no vale para nada y hay que volver a empezar. A veces es agotador.
Durante estos casi 60 días de vida del pequeño Jacobo, su progreso y su crecimiento es incuestionable. Parece que atrás va dejando sus problemillas del confuso “cólico del lactante” para ir regalándonos poco a poco las primeras sonrisas incontroladas. Sonrisas que tal vez queramos dibujar los padres como regalo agradecido de la mayor sumisión de todas.
Él sigue su destino, su camino, el que según algunos ya tenemos escrito. Día a día va creciendo en cuerpo y espíritu haciéndose un bebé grandote y sano, lleno de fuerza y de vitalidad, las mismas que nos van robando a Nati y a mí, o las mismas que nosotros le vamos regalando, quién sabe.
Por cierto, ya el Señor de la Madrugá lo tiene como uno más de sus hermanos gracias a su madrina Anamari y a su tío Andrés. Ellos sabrán como guiarlo para que pronto tenga su primera tunica morá.
Que Él lo guíe en su vida.
Sigue creciendo mi niño… cuánto deseo poder jugar contigo a las latillas en el pasillo de casa…
El Fracaso
Esta semana ha salido a la luz la información relativa al permiso eclesiástico otorgado a la Cofradía de la Redención para realizar su Estación de Penitencia desde la Parroquia de la “Purísima Concepción”. Un hecho, que con más o menos transcendencia cofrade en general, provoca, o al menos lo entiendo así, la bofetá más dolorosa que pueda recibir la que fue mi Cofradía de la Santa Cruz.
Apenas me he pronunciando en torno a ella desde que las puertas del templo xacobeo del Molino de la Vega se cerrasen definitivamente, cercenando los recuerdos y sentimientos más abnegados que un cofrade pudiese tener. Ni he querido, ni me han interesado lo más mínimo los pucheros que se cocían allá por la Vega Larga.
Pero la cascada de noticias, dimes y diretes, concernientes a la cofradía de Vísperas que suben por la calle La Palma a la realidad cofrade, a esa masa anónima e impopular que cada día santo se agolpa en bares y tenderetes, son ciriazos que colman la paciencia y el ánimo del buen gusto cofrade.
Lo que allá por los ochenta algunos consideraban la pseudo-élite de cofrades cristianos, inmaculados de historial y de preciado abolengo familiar cofrade, dio origen a una cofradía, nacida pese a quien pese de una mente con copyright, con la exigencia (autoimpuesta) de rozar la perfección ideológica, cristiana, cofrade, y en cierto modo, estética. Una exigencia a base de mirar en ocasiones por encima del hombro y de demostrar una incierta superioridad religiosa y cofrade. Nos creíamos perfectos. Nos contentábamos con ofrecer a la jerarquía esa sonrisa de cara de monja abnegada.
La evidencia del tiempo fue dando años de luces y de prosperidad, donde a base de cariño, trabajo y constancia, se fueron cumplimentando pequeños grandes pasos. Pero los tiempos verbales de la bonanza crucista son pretéritos. Ahora reflexionen.
Mientras cofradías como Redención y Salud sorteaban el día a día de su adolescencia cofrade desde la sencillez y la humildad con una única mira, la Estación de Penitencia (la seria, nada de Vísperas e inventos de pedigüeños), en la Santa Cruz jugábamos a enquistarnos en un “dime tu que te digo yo” que sólo hacía limpiar esa falsa cara de perfección que tan bien supimos vender.
Mientras unos verán la luz el próximo Martes Santo, y otros abrirán las puertas de la Purísima el Domingo de Ramos, nosotros seguiremos todavía jugando a las cocinitas como viejas chácharas barriobajeras. Mientras la Salud pondrá su cruz de guía en Placeta, nosotros seguiremos culpando de los males de la Santa Cruz a esa mente pensante creadora, culpable de males personales y hechizos insanables. Mientras seguimos presumiendo de broncínea fachada se nos pudren las raídas vigas de madera, carcomidas a base de rencor, tiempo y odio.
Desde la altura que me da la distancia y la imparcialidad pido un poco de cordura humana y cofrade. Seamos honrados y entreguemos las llaves de la Cofradía a Palacio. La Santa Cruz ha fracasado… como Florentino con los “galácticos”.
Jacobo
Hoy, 24 de Septiembre, festividad de Nuestra Señora de la Merced, ha venido al mundo el pequeño Jacobo. Ha costado su trabajo. La dedicación y el esfuerzo de mi mujer por darle la vida se complicaron con un simple nudo en su cordón umbilical, hecho que derivó en una cesarea tras más de 7 horas de parto, dilataciones, contracciones...
Estamos rendidos. Pero ver tan cerca a ese personaje tan pequeño, y con cara de bonachón, bien merecen esfuerzos y sufrimientos.
Hoy le he dado el primer y pequeñísimo bibi. Y ha sido fantástico.
Sólo queda esperar la pronta recuperación de mi niña, la luchadora, para que pronto empecemos, de la mano, el recorrer los tres el camino que nos marcará la vida.
Estoy cansado. Muy cansado. Han sido 36 horas sin dormir, desde que ayer me levanté para ir al trabajo... y llego a casa ahora. Literalmente destrozado con la mente puesta en los componentes del trinomio que dejé en el Hospital.
Mañara será otro día, hoy ya es el primer día del resto de mi vida.
El último kilómetro
Ahora entiendo, sin la necesidad de haberlo vivido, las sensaciones que experimentan los ciclistas cuando entran en el último kilómetro en una etapa de alta montaña. Ese último kilómetro eterno, en el que ves que todo se hace llegada menos el momento de cruzar la línea final. Los metros van pasando como hectómetros y la distancia se va haciendo más y más cuesta arriba. La extenuación en cada última pedalada, ya sin oxígeno, en la que el agotamiento va ganando la partida al deseo innecesario de victoria. Quizás en estos momentos finales, a escasos centímetros de la línea de meta, es cuando uno piensa ¿es necesario todo esto?. Al margen queda la marea de gente, incesante, impetuosa, sádica al gozar con el sufrimiento de un deportista. Gente que licua su cotilla adrenalina con golpes acompasados en las metálicas chapas del último kilómetro. Voces, gritos, sirenas, luces, ceguera… Es más que posible que en esos últimos golpes de riñón la visión se nuble de tal manera que pedalees a oscuras y contracorriente en un túnel triunfal.
Tras el devastador final, viene la invisibilidad. Cruzas la línea de meta y en esa vorágine de manos y cabezas te haces estatua ecuestre itinerante por el laberinto de una llegada ciclista. Dejas de ser persona. Dejas de respirar, dejas de sentir. Tu cuerpo entero, y tu mente, quedan bloqueadas por una fatiga extrema que merma la percepción espacio temporal.
No exagero lo más mínimo si afirmo que somos dos ciclistas en la más duras de las etapa de cualquier carrera. No miento no.
El agotamiento mental ya empieza a ganarnos la batalla. El brazo comienza a torcerse hacia el lado más débil en este pulso que la vida está jugando con nosotros. Los días vuelan y se hacen eternos en un calendario donde el círculo rojo se acerca a la estación. Estamos llegando. Estamos ya en el último kilómetro. En el más duro, en el que, sin fuerzas ninguna, hay que tirar de piernas y de corazón para dar la última pedalada, y luego la última, y la última, y más tarde la última… porque en esta etapa nunca se deja de dar pedales.
Queda el último esfuerzo para coronar el puerto de la etapa reina de nuestra vida. Te he acompañado durante todo el recorrido, tirando de ti, manteniendo el ritmo que demandabas para llegar con fuerzas al último puerto. Me he desgastado por ti haciendo el trabajo duro de la etapa, saltando a los ataques del resto, pero ahora, como buena jefa de filas, te toca a ti. Es tu turno, es hora de lucir el maillot de líder y salir a por la victoria. Ya es hora de que los gregarios se retiren para dar portadas a las figuras.
El trabajo esta hecho y el triunfo es para ti.
Solo debes aguantar el último tirón, apretar riñones, empujar, empujar duro… y levantar los brazos.
Confío en ti.
De vuelta...
Regresamos a la cotidianidad de la ruinosa cita matinal con el despertador a la 6:20, después de casi un mes de intento continuo de desconexión mental excepcionalmente logrado en un par de chispazos de relax. Lo especial de este verano, con todo lo que conlleva, lo positivo y lo negativo, es el motivo de este nuevo modelo vacacional que será la tónica para el resto de mis periodos estivales. Cuanto antes asuma que los días chancleteros en Punta Umbría, vagabundeando por la calle Ancha en busca de un "huevo queso y york" de mi inolvidable Garito, han pasado a mejor vida, mejor afrontaré el resto de mis veranos. Habrá otras cosas, distintas, diferentes.
Lo más destacado de este periplo han sido las escapadas a Ayamonte y Cáceres. Unos días en dos destinos diferentes en busca de paz y de energía positiva en forma de barriguita que crecía por minutos. Sin duda se logró el objetivo de desconectar, pero... la gloria siempre sabe a poco.
En cuanto a la ración cultural veraniega, este año me quedo con tres películas: las últimas de Shrek y de Toy Story, y una sorprendente Origen. Para las lecturas me atreví con un libro más entretenido que interesante, El Informe San Marcos (Fermín Bocos).
Pero lo que hará especial estas vacaciones, lo que las hará únicas, será la sensación de ver crecer al pequeño gran Jacobo en el vientre del personaje más importante que marca mi vida. Y digo personaje porque tu, mi niña, eres un personajillo de cuidado. Única, diferente, distinta. El trasiego de médicos, de revisiones, de citas, de muebles, de paseos matinales por la playa, de papeles, de cunas, de carritos... aunque se hace agotador, mirándolo desde la distancia se vuelve lo más grande que a una persona le puede pasar.
Apenas queda un mes para que todo termine... o empiece que nunca se sabe. Vuelve la incertidumbre laboral, los dolores de cabeza, la tensión en una oficina que nadie sabe hacia donde navega, lo que diga uno, lo que dice el otro. Propuestas, proyectos... ya me duele la cabeza sólo de pensarlo. Ahora lo que sí que tengo claro es que terminaron mis días de unas vacaciones equivocadamente inconformistas.
Se acaba el verano... se acerca la ERA JACOBO.
Sal ya, anda.
Cerrozajo Temporal
Buenos días anónimos seguidores, dadas las escasas ganas e iniciativas novedosas propias del periodo estival, comunicamos que me tomo un refresquito a vuestra salud.
Prometo volver.
Portaos bien y sed felices.
Spartacus: Blood and Sand
Capítulo 1 http://www.megavideo.com/?v=TKLRCDVO
Capítulo 2 http://www.megavideo.com/?v=4XUHSG0F
Capítulo 3 http://www.megavideo.com/?v=NW6M1Q0Z
Añadiré los restantes Capítulos poco a poco.
Disfrutad de esta fantástica serie.
Robin Hood (Ridley Scott)
Grandísima ocasión desperdiciada en el mundo del cine de rendir homenaje a este noble personaje de la tradición medieval inglesa. El enorme derroche de facultades técnicas y artísticas para plasmar los orígenes de heroicos de Robin Longstride, quedan en mero despilfarro económico en una cinta que sólo pasara a engordar la dilatada lista en los videoclubs de películas históricas. Al menos, para mí, un verdadero fracaso.
La verdad es que cada vez cuesta más ir al cine y no exclusivamente por temas pecuniarios. Considero que ir al cine supone un plus extra para visualizar una película de cierto nivel artístico-técnico, ya que una buena acústica o buena visibilidad hacen llenarte de la obra de principio a fin. Ir al cine para ver una clásica película española de adolescentes con problemas sociales, donde no existe un trabajo extra de fotografía, de música o de efectos visuales, sencillamente es una pérdida de tiempo, y de dinero. Nada mejor que verla en el sofá de casa, una buena compañía y una buena cena.
Por eso, al ir al cine, al menos yo, espero de una película que visual y sonoramente me llenen totalmente. Y en esas circunstancias aposté por la última obra del oscarizado Ridley Scott (Gladiator, Thelma & Louise).
El director británico vuelve a arriesgar con el binomio historia – Russel Crowe, de tan excelentes resultados en la premiada Gladiator, en una cinta que narra los comienzos del guerrero de Longstride desde que regresa a Inglaterra de su periplo por las Cruzadas, hasta su reclusión en el bosque de Sherwood donde vive al margen de la ley. Se podría decir que la cinta es una “precuela” de cualquiera de las míticas obras que narran las aventuras y andanzas de este desdichado luchador.
La historia no está mal estructurada. La ambientación, las localizaciones y el vestuario son bastante acertadas, pero en cuanto a guión e interpretación la obra cae en el saco de los grandes fracasos del cine actual.
No sería en absoluto descabellado decir que aquella Robin Hood el Príncipe de los Ladrones (Kevin Reynolds, 1991), interpretada por Kevin Costner y Morgan Freeman, e inolvidable música de Michael Kamen, es una obra de arte al lado de la versión actual.
Un planísimo Russel Crowe no llega al aprobado en un papel que le viene como anillo al dedo. Quizás las inevitables comparaciones con su personaje de Máximo Décimo Merilio en Gladiator de un lado, y por otro con las similitudes escénicas de éste papel con el William Wallace que interpretara Mel Gibson en Braveheart, hacen que la actuación del actor neocelandés sea sencillamente nefasta. Quizás sería destacable el personaje de Lady Marian interpretado por una interesante y transparente Cate Blanchett.
La película no deja de ser un conjunto de buenos ingredientes, bien cocinados, pero al que le falta una presentación y una degustación apropiadas.
Es una película prescindible.
Até sempre mestre
Ayer nos dejaba el maestro Saramago.
Descansa en paz genio.
La Roja
Hoy es el día. Hoy comienza para ‘La Roja’ la aventura que le puede llevar a obtener su primer Mundial. En ninguna mente medio amueblada se puede dar por sentada la victoria final. Es más que evidente la dificultad que entraña este tipo de torneos en el que te puedes ir para casa incluso sin perder ningún partido, pero son siete citas las que separa a nuestra selección, a la de todos, del máximo galardón del ámbito futbolístico.
Seguramente sea la generación más determinante de la historia de nuestro fútbol, la más ilusionante al menos. A pesar de la separación política e ideológica de nuestro país, la roja se ha convertido en el símbolo de unión y de esperanza. A las cuatro de esta tarde, para todos los españoles, todos, la bandera será la roja y gualda e incluso hasta el himno nos parecerá intocable para los que quieren añadirle texto. Hoy todos los españoles nos uniremos en ese abrazo entrelazado de los jugadores, dejando a un lado la crisis, el paro, los idiomas o los velos.
Personalmente creo que es el mejor equipo que conozco desde que sigo los entresijos de este deporte. El Barça de Guardiola, el Madrid de Valdano, el Valencia de Cúper… muchos equipos están grabados en mi mente como ejemplo de la perfección futbolística, pero este grupo, esta dinámica, se alza con la corona de laurel de ese equipo perfecto que todos tenemos en cada mente de entrenador.
Decir algo de la portería sería una falacia y una pérdida de tiempo. Simplemente están los tres mejores porteros del mundo en nuestra selección. Intocables y imprescindibles.
La defensa es quizás la línea que pasa más desapercibida de todo el equipo pero seguramente la más rentable de todas. De todos ellos siento debilidad por Piqué, el central perfecto, Capdevilla, un currante, y Arbeloa, un futbolista.
La línea de medios es la octava maravilla del mundo. El equilibrio perfecto entre jóvenes y veteranos, entre obreros y arquitectos, entre genios y genios. Sin duda, e insisto, la octava maravilla del mundo. Iniesta es el futbolista total, dos toques, tres a lo sumo, magia. Sería una injusticia que no le dieran algún año el Balón de Oro, pero a sabiendas que ese trofeo lo otorgan los franceses… difícil. Busquets, la balanza. Todo Yin tiene si Yan y en este equipo es Sergio. Un jugadorazo que al verlo jugar se te resuelven las dudas de porqué un chico pasa de jugar en 2ª B a un Mundial en apenas 24 meses. Cesc, el talento, quizás sea el jugador español con más técnica. Un gregario de lujo, un as en la manga de cualquier entrenador. Jesús Navas, lo diferente, lo alternativo, lo seguro. En cualquiera de las otras treinta y una selecciones del Mundial sería “titularísimo”.
La delantera es el yunque. Es ese taladro que antes de que te des cuenta que te ha perforado. Contundente, mágica, inventiva, diferente. Torres es el jugador del siglo XXI, perfecto tácticamente, mi debilidad como jugador. Lo tengo en mente como el mejor delantero del mundo… ríanse. Pero lo es. Acertó Rafa Benítez al darle el salto a un grande. Ya el Liverpool le queda pequeño. Llorente, la apuesta, el futuro. Me gustaría que Del Bosque le diera minutos en este mundial, hay que seguirlo.
Pocos Mundiales me han tenido tan pendiente y tan emocionado. La verdad es que me estoy llenando de partidos y de fútbol como hace bastante tiempo que no lo hacía. La Roja me ha devuelto la ilusión por este deporte tan especial. Tan deporte.
Pasará lo que tenga que pasar. Caeremos en octavos, en cuartos o cuando sea. Pero la ilusión que durante dos meses nos está dando este grupo de jugadores es impagable. El poder soñar e ilusionarse con ver a Iker Casillas levantando la dorada copa es el mejor regalo que se le puede dar a esta sociedad cansada de políticos y de la crisis. Hoy todos seremos España, hoy todos empujaremos ese balón de Torres que busca las redes, hoy a todos se nos pondrá la piel de gallina al ver a Ramos buscando en el cielo a su amigo Antonio Puerta mientras suena el himno, hoy todos seremos mano de Casillas y pase de Iniesta… hoy todos, insito, todos, seremos España.
Qué tenga lo que tenga que pesar, pero que nos quiten lo bailao.